Tal vez no sea para nada casual que una historia cuyo protagonista está anclado en la inmadurez haya resultado ganadora, en 2019, del Premio Gombrowicz de Novela. Porque Laurita, el personaje que narra y protagoniza Tilde, tilde, cruz, es eminentemente inmadura. Tiene casi treinta años, y por momentos aparenta once. Vive en Epecuén, un pueblo al oeste de la provincia de Buenos Aires que, en el mundo real pero no en la ficción, está actualmente en ruinas. Laurita quedó ahí al cuidado de su padre,

I. La historia es conocida: un escritor polaco se exilia durante casi veinticuatro años en Argentina y pasa la mayor parte de ese tiempo sin pena ni gloria

Cualquiera que camine por la 9 de Julio y se encuentre ante el edificio del Teatro Colón, probablemente se detenga a admirar los detalles de la fachada, la convivencia de esa arquitectura ecléctica con el paisaje urbano de la avenida. Sin embargo, esa es la cara trasera del edificio, la que da al este, al río: por allí acceden los artistas y el personal del Teatro. Es sobre la calle Libertad que se encuentra la entrada principal, por donde el público ingresa a las ubicaciones más privilegiadas

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Durante meses enviamos decenas de correos a escritores, traductores, especialistas y civiles de todo el mundo. Queríamos, por supuesto, que fueran parte de esta revista. Nos interesaba, también, que cada uno pudiera pensar su participación desde cierta mirada común. Entonces salieron estas sugerencias sobre el estilo de los textos.

Hay en Buenos Aires un proyecto editorial nuevo que está armando una colección de literatura polaca. La editorial es Dobra Robota y su primer título es Las tiendas de color canela, que abre la “Colección (des)formas polacas”.

Rosa empieza su primer día de clases en el Sagrado Corazón de Castelar con un pequeño incidente: formada durante el saludo de la mañana, mientras se canta el himno, prefiere no llamar la atención general y, ante la urgencia, termina haciéndose pis encima. El relato de este momento incómodo, lleno de pudor y de vergüenza, da principio a Todos éramos hijos y pinta de cuerpo entero a su protagonista.

Pide que no le saquen más fotos. —Basta ya de esa máquina infernal —dice—. Ahora seré yo el que haga una fotografía. Y parado con las manos en los bolsillos, probablemente haciendo alguna pose, Witold Gombrowicz se dedica a mirar a cada uno de los amigos que fueron a despedirlo al puerto.